Era martes por la ma\u00f1ana, poco despu\u00e9s de las siete. Todav\u00eda llevaba puesto el pijama y ten\u00eda en brazos a mi hija de cuatro a\u00f1os, que se abrazaba a m\u00ed con esa confianza que solo tienen los ni\u00f1os peque\u00f1os. La cocina ol\u00eda a caf\u00e9 a medio tomar y en la encimera hab\u00eda peque\u00f1os objetos esparcidos por la prisa de la ma\u00f1ana. No ten\u00eda intenci\u00f3n de abrirle la puerta a ning\u00fan extra\u00f1o. Ese d\u00eda deb\u00eda ser ordinario, discreto, uno m\u00e1s de tantos.<\/p>\n\n\n\n
Un golpe me sac\u00f3 de mis pensamientos. Al principio no estaba segura de si realmente lo hab\u00eda escuchado. Luego se volvi\u00f3 a o\u00edr, esta vez m\u00e1s claro. Mi hija se movi\u00f3 y escondi\u00f3 la cara en mi hombro. Antes de llegar a la puerta, mi cabeza repas\u00f3 todos los posibles escenarios: un mensajero, un vecino, un error. Nada que me preparara para lo que iba a suceder.<\/p>\n\n\n\n
Abr\u00ed solo el pestillo. En el pasillo estaba una mujer con un abrigo oscuro, con expresi\u00f3n seria y una carpeta en la mano. Parec\u00eda tranquila, pero en sus ojos hab\u00eda algo inquietante que me puso nerviosa al instante. Se present\u00f3 y pronunci\u00f3 mi nombre con una precisi\u00f3n que me incomod\u00f3.<\/p>\n\n\n\n
En ese momento, el tiempo pareci\u00f3 ralentizarse. Escuch\u00e9 mi propia respiraci\u00f3n, sent\u00ed el peso de mi hija en los brazos y trat\u00e9 de mantener la voz calmada. La mujer hablaba de formalidades, de una breve conversaci\u00f3n, de asuntos que, seg\u00fan ella, no pod\u00edan resolverse por tel\u00e9fono. Cada palabra me hizo abrazar m\u00e1s fuerte a mi hija, como si alguien quisiera arrebat\u00e1rmela.<\/p>\n\n\n\n
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