Elena tiñó suavemente el arroz común hasta un tono cálido dorado y les dijo a los cuatro niños pequeños que hoy comerían “arroz de príncipe”.
Solo por un momento. Para que pudieran soñar que eran algo más que niños olvidados.

No imaginaba que ese mismo día el multimillonario regresaría a casa mucho antes de lo previsto. Y mucho menos que lo que vería rompería cinco años de silencio con una sola mirada.

Porque los niños sentados a la mesa se parecían exactamente a él.
Y ese “arroz dorado” era un secreto frágil que, literalmente, les había salvado la vida.

Alejandro de la Vega entró en la casa poco después del mediodía. Las llaves se le resbalaron de la mano y cayeron al suelo de mármol con un sonido agudo. Nadie vino. Nadie llamó su nombre.

Se quedó de pie en la puerta del comedor, como petrificado.

Desde el funeral de Lucía, aquella gran mesa de caoba no se había usado.
Cinco largos años.

Hasta ese día.

En la mesa había CUATRO NIÑOS PEQUEÑOS.

Elena, la joven ama de llaves con un uniforme sencillo, les servía el arroz con calma. No era un banquete. Solo comida simple. Sin embargo, los niños lo miraban como si fuera un tesoro.

—Despacito, mis pequeñitos —susurraba suavemente—. Hay suficiente para todos.

Alejandro sintió cómo se le cerraba la garganta.

Esos ojos.
Esa mirada.
La misma expresión concentrada.

Uno de los niños incluso tenía una pequeña cicatriz sobre la ceja, en el mismo lugar que él.

—Elena… —exhaló.

La cuchara se detuvo a medio camino.

Ella se giró y palideció.

—Señor… usted debía llegar hasta la noche…

—¿Quiénes son estos niños? —preguntó con voz ronca.

Los niños guardaron silencio y lo miraron. No había miedo en sus ojos. Solo curiosidad.

Como si lo reconocieran.

Uno de ellos saltó de la silla y se acercó.

—¿Usted es el señor de las fotos? —preguntó.

Alejandro sintió que el corazón se le detenía.
—¿De qué fotos?

—De las que mamá besaba antes de dormir.

El mundo se le vino abajo.

—¿Mamá? —repitió en voz baja.

Elena rompió a llorar.
—Lucía estaba enferma —dijo con voz temblorosa—. Pero estaba embarazada. Esperaba cuatro hijos varones.

Alejandro tuvo que agarrarse de la mesa para no caerse.

—Sabía que te obligarían a elegir —continuó Elena—. Entre ellos… y tu imperio. No quería que los perdieras. Me pidió que los ocultara. Aquí. En un lugar donde nadie mirara.

—En mi propia casa… —susurró.

Uno de los niños tomó cuidadosamente su mano.
—¿Usted es nuestro papá?

Alejandro cayó de rodillas.

Por primera vez en cinco años lloró sin reservas. No como un hombre que lo había perdido todo. Sino como un padre que finalmente encontraba lo que le habían arrebatado.

Los niños se abrazaron a él, torpemente pero con sinceridad.

—Te teñí el arroz —sollozó Elena—, porque preguntaban por qué los príncipes comen tan poco.

Alejandro sonrió entre lágrimas.

—A partir de hoy —dijo con firmeza—, ya no tendrán que fingir.

Esa noche, la mesa prohibida volvió a estar servida.

No por riqueza.
Sino por la familia.