La calle estaba silenciosa y polvorienta, como si el mundo la hubiera olvidado. El viejo almacén en la esquina proyectaba una sombra larga y el viento jugaba con trozos de papel que rodaban perezosamente sobre el asfalto agrietado. Junto a la acera había un coche oxidado sin matrícula. La pintura estaba descolorida, las llantas casi desinfladas. Parecía abandonado desde hacía años.

Por allí pasaba Klára, una niña de diez años. Llevaba la mochila colgada de un hombro y un libro de la biblioteca local en la mano. Aún le quedaban varias calles para llegar a casa, pero se detuvo. Del coche salió un sonido apagado. Al principio pensó que era el metal golpeado por el viento. Luego lo oyó otra vez.

Dudó. El sonido provenía de atrás, del maletero. No era fuerte, más bien desesperado. Algo entre un gemido y un intento de grito.

Klára no era de esas niñas que se arriesgan sin pensar. Su madre le había enseñado a ser prudente. Pero también le había enseñado que la indiferencia a veces es peor que el miedo. Miró alrededor. No había nadie. Solo silencio y el coche viejo.

Se acercó lentamente. La manija oxidada del maletero estaba fría. El corazón le latía con tanta fuerza que sentía que quien estuviera dentro debía oírlo. Respiró hondo y tiró.

El maletero se abrió con un chirrido metálico.

Dentro yacía un hombre. Mayor, con canas cuidadosamente cortadas, traje evidentemente caro aunque ahora arrugado y cubierto de polvo. Tenía la boca tapada con cinta adhesiva gruesa, las manos y los pies atados con cuerdas. Sus ojos estaban abiertos, llenos de súplica urgente.

Klára se quedó paralizada. Por un instante quiso cerrar el maletero y huir. Pero el hombre emitió otro sonido ahogado e intentó moverse. No había rabia en él, solo agotamiento.

—No tenga miedo —susurró casi sin voz, sin saber por qué lo decía.

Extendió la mano y le arrancó lentamente la cinta de la boca. El hombre aspiró aire con fuerza, pero no gritó. Solo murmuró con voz ronca:

—Por favor… desátame.

Las cuerdas estaban firmemente apretadas. Los dedos de Klára temblaban, pero los nudos fueron cediendo. Pasaron largos minutos. Finalmente el hombre logró sentarse y salir con cuidado del maletero. Apenas podía mantenerse en pie.

—Gracias —exhaló—. Me has salvado la vida.

Klára no sabía qué decir. Solo entonces comprendió la gravedad de la situación.

El hombre sacó del bolsillo de su chaqueta un teléfono móvil que, al parecer, sus secuestradores no habían visto. Sus manos aún temblaban cuando marcó un número.

—Envíen a la policía inmediatamente a la calle Na Výsluní, junto al viejo almacén —dijo con voz firme.

En menos de diez minutos la calle se llenó de sirenas y luces intermitentes. Los agentes reconocieron al hombre de inmediato. Era Viktor Malý, uno de los empresarios más ricos del país, propietario de un grupo de inversión con facturación multimillonaria. Su secuestro había sido la principal noticia de la mañana en todos los medios.

Los periodistas llegaron más rápido que la ambulancia. Cámaras, micrófonos, preguntas. ¿Cómo había escapado? ¿Quién lo había salvado? ¿Qué ocurriría ahora?

Viktor Malý estaba apoyado en un coche patrulla, aún pálido pero sereno. A su lado estaba Klára, una pequeña figura con mochila, confundida por la repentina atención.

—Esta niña me salvó la vida —declaró el empresario con voz clara cuando las cámaras se agolparon ante él—. Sin ella, hoy no estaría aquí.

Se esperaba que entregara una recompensa simbólica, firmara un cheque o prometiera una donación a la escuela. El público adora esas historias: la niña heroica y el millonario agradecido.

Pero Viktor hizo algo que nadie anticipó.

Se volvió hacia la policía y dijo:

—Quiero que su identidad sea protegida. No quiero que se convierta en un objetivo. Y también quiero presentar una denuncia formal no solo