Productos desaparecidos y la aterradora verdad detrás de las cámaras: una historia que nadie querría vivir

Llevaba mi tienda como si fuera mi segundo hogar. Cada estantería, cada repisa, cada caja tenía su lugar, y yo sabía exactamente qué había y dónde. La gente a menudo me admiraba por mi memoria: incluso después de una semana era capaz de notar si alguien había movido una tableta de chocolate unos pocos centímetros. Simplemente me gustaba el orden. Pero fue precisamente esa precisión la que terminó revelándome algo que habría preferido no ver jamás.

Noté que la mercancía estaba desapareciendo. No se trataba de cosas pequeñas: faltaban los productos más caros —quesos de lujo, café premium, chocolates costosos, cosméticos importados—. Al principio lo atribuí a descuidos, errores de inventario o fallos en las entregas. Pero cuanto más revisaba las cuentas, más claro quedaba que algo no estaba bien.

El primer pensamiento fue lógico: robaban los empleados. Solo ellos tenían acceso al almacén. Solo ellos podían mover la mercancía discretamente, abrir una caja y sustituirla por una vacía. Era una sospecha incómoda, porque a la mayoría los conocía desde hacía años. Eran personas en las que confiaba, que habían empezado conmigo cuando la tienda aún estaba medio vacía y yo misma colocaba los productos en las estanterías.

Decidí actuar con cautela. Un día los reuní a todos en la trastienda. Preparé café, llevé pasteles e intenté mantener un ambiente amistoso. Y luego lo dije directamente:
—Nos está desapareciendo mercancía. Por favor, si alguien sabe qué está pasando, que lo diga ahora.

Se hizo el silencio. Solo miradas inseguras, sorprendidas, un poco ofendidas. Algunos se rieron, otros se sintieron heridos.
—¿Habla en serio, jefa? —preguntó la joven vendedora Klára—. Nosotros nunca tomaríamos nada.

Sentí un escalofrío. Me sentí incómoda, pero al mismo tiempo sabía que tenía que hacer algo.

Empecé a revisar las cámaras. Cada día, después del cierre, me sentaba en la pequeña habitación del fondo y rebobinaba las grabaciones. Horas de observación en las que solo veía el funcionamiento normal: clientes, dependientes, proveedores. Nada sospechoso. Y aun así, el inventario seguía disminuyendo.

Después de varias semanas, estaba agotada. Reuní todas las grabaciones disponibles, hice recortes y acudí a la policía. Esperaba que ellos encontraran algo que yo había pasado por alto. Vinieron dos investigadores y, junto con nosotros —yo, el personal de seguridad y el gerente—, volvimos a ver las imágenes.

Al principio parecía lo de siempre. Gente comprando, entrando y saliendo, el movimiento habitual. Pero luego el técnico ralentizó una grabación de las horas nocturnas. Las cámaras seguían grabando incluso después del cierre. Y entonces lo vimos.

En la pantalla se abrían las puertas del almacén, aunque estaban cerradas con llave. Sin llave, sin fuerza. Simplemente se abrían solas. En ese momento todos nos quedamos paralizados. El policía amplió la imagen y la luz del fluorescente iluminó una silueta: oscura, imprecisa, como hecha de niebla. Se movía en silencio, sin hacer ruido, y aun así levantaba cajas que desaparecían sin dejar rastro.

—Debe de ser un error de la imagen —dijo uno de los agentes, pero en otra grabación se veía lo mismo: en otro día, a otra hora. La silueta aparecía siempre solo por unos segundos, y cada vez desaparecía algo caro.

Probamos de todo: revisión de cerraduras, sistemas de seguridad, huellas, sensores térmicos. Nada. Ninguna entrada física, ninguna puerta forzada. Solo apertura y silencio. Cuando reprodujimos el vídeo con mayor contraste y a cámara lenta, se distinguía algo parecido a un rostro, pero borroso, irreal, más como una huella en el vidrio que como una persona real.

Fue entonces cuando sentí miedo de verdad por primera vez. Por las noches temía quedarme sola en la tienda. Cada sonido del almacén me aterraba. La policía archivó el caso alegando que “no existían pruebas de un delito”. Pero la mercancía seguía desapareciendo.

Finalmente decidí cerrar la tienda durante unos días. Cambié todas las cerraduras, mandé instalar nuevas cámaras y dormí en la oficina para poder vigilar todo en directo. Aquella noche comprendí por primera vez que hay cosas que no se pueden explicar.

Poco después de medianoche, las luces del almacén se encendieron solas. Tenía los monitores encendidos delante de mí y la imagen era clara. En la cámara volvió a aparecer la misma figura: borrosa, moviéndose sin proyectar sombra. Entró entre las estanterías y se detuvo junto a la vitrina refrigerada de los quesos. La observé, incapaz de moverme. Cuando me atreví a levantarme y abrir la puerta, la imagen desapareció. Solo quedaron la calma, el silencio y un leve olor a humo.

Al día siguiente encontré debajo de la vitrina un envoltorio de queso: roto, vacío. En el envoltorio había una huella que no pertenecía a ninguno de nosotros. La huella estaba fría, como si fuera de vidrio.

Hoy la tienda vuelve a funcionar, pero al almacén solo entro de día. Y cuando a veces veo en las pantallas una sombra que se mueve más rápido de lo que debería, prefiero no mirar más. Porque tal vez —solo tal vez— algunas pérdidas no son causadas por personas.

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